Gerade waren wir an der Saa­ler Mühle, direkt nach dem wir Dich am Grab besucht hat­ten. Es ist ein super mil­der, war­mer, son­ni­ger Herbst­tag wie Du ihn auch geliebt hast. Als wir um den Teich schlen­der­ten kamen mir mit jedem Schritt mehr Steine in den Bauch. End­lose Erin­ne­run­gen. Wie wir frü­her in den 80ern gemein­sam um den See gejoggt sind. Ich kann uns förm­lich sehen, wie wir auf hal­ber Stre­cke eine Geh­pause ein­le­gen, da wo jetzt das Klet­ter­ge­rüst steht, und an der Brü­cke, wo der Ablauf in einen Bach ist wie­der star­ten. Das Klet­ter­ge­rüst, an dem Max heute bis ganz nach oben geklet­tert ist, wo er frü­her doch Angst hatte auch nur einen Fuß vom Boden zu heben. Bei jedem Schritt sehe ich glück­li­che Paare mit und ohne Kin­der. Es schnürt mir immer wei­ter die Luft ab – wie oft haben wir hier gestan­den und die Kin­der beim klet­tern beob­ach­tet. Als wir dann fast um den See herum gelau­fen sind und auf den Kin­der­spiel­platz tref­fen ist es ganz vor­bei. Wie oft haben wir da in der Sonne geses­sen und den Kin­dern beim spie­len zuge­schaut oder mit­ge­spielt. Dabei über alles mög­li­che gere­det, abge­läs­tert, oder Eis geschleckt. In jeder Frau, die da geht, steht, oder sitzt sehe ich Dich. In jedem Pär­chen uns. Als wir den See in Rich­tung Park­platz ver­las­sen stell ich mir vor ein­fach auf der Straße ste­hen zu blei­ben, und mich vom nächs­ten Auto das um die Kurve kommt über­rol­len zu las­sen. Ein flüch­ti­ger, ver­lo­cken­der Gedanke, den­noch gehe ich wei­ter. Im Auto kom­men mir die Trä­nen. Ich will das ein­fach nicht mehr aushalten.